[Fic] Killers are Quiet

Em alguma lan-house no interior do estado do Novo México, dedos rápidos digitavam um e-mail as pressas. Os mesmos olhos azuis da pessoa que escrevia, revisava atentamente cada linha. Queria que quem lesse entendesse o recado.


Ao terminar de escrever a mensagem, apertou “enter”.
O homem vestindo uma roupa que o tornavam irreconhecível olhou para o balconista, jogou-lhe uma moeda e saiu. Entrou em um carro. Era um Chevrolet Impala branco, ano 1967. Dirigiu até a rodoviária estadual do Novo México. Olhou para o relógio. 01h30min PM.
O ônibus chegará às 01h45min! O e-mail foi enviado às 01h24min! Pensou ele. Ele já deve ter lido o e-mail. Levando em conta o que eu disse, a polícia virá para cá, já que aqui não tem aeroporto. Só preciso esperar!
Era 01h43min quando a policia chegou em três viaturas. O homem caminhou até o banheiro, esquivando-se de qualquer olhar suspeito. Seus movimentos minuciosos beiravam a perfeição e a astucia de uma serpente.
A polícia Estadual do Novo México revistava as pessoas uma por uma, colocando-as contra a parede, quando um sinal agudo soou, e uma voz meio eletronizada alertou:
“Os ônibus para, Nova Jersey, Nova Iorque, Detroit, Seattle, Cleveland, San Francisco, Las Vegas, com escalas interestaduais em...”.
Esta é minha deixa
O homem saiu rapidamente do banheiro, de cabeça baixa, cobrindo seu rosto com um chapéu. Passou rápido pelos policiais, que não o notaram, já que revistavam algumas pessoas, pegou a mochila que havia deixado em cima de um banco e entrou em um dos ônibus. Sequer teve tempo para ver qual era. Mas é claro, ele sabia muito bem seu destino.
Como todos os dias, o ônibus esperará durante 5 minutos!
Entregou um passe para o motorista e caminhou até o fundo do ônibus. Acento 18. Sentou-se e abriu a janela. Um dos policiais olhou para ele sem dar importância. Ninguém entra no ônibus antes de ser devidamente revistado. Pensou ele dando uma risada.
Alguns minutos depois, os outros passageiros começaram a entrar no ônibus. Ele foi até o banheiro, localizado no canto direito do ônibus e ficou lá dentro até que ele partisse. O que não demorou muito.
O recado já foi dado.




Um dos policiais olhou em um banco onde deveria ter uma mochila.

- Alguém pegou a mochila que estava aqui? – Perguntou ele a um de seus colegas.
- Não!

O policial olhou novamente, não se lembrava de nenhum dos passageiros que ele havia revistado sequer chegar perto daquele banco. Foi então que viu um papel dobrado sobre o banco. Aproximou-se e desdobrou-o. A mensagem era curta e simples:
“Impala branco, no estacionamento”.

O policial chamou dois de seus colegas e foi ao estacionamento.
Lá estava o impala, era o único naquela área. Não o único impala. O único carro. Era como se fosse para encontrá-lo. O que faria sentido, depois de ler aquele bilhete. Aproximaram-se do carro empunhando seus revolveres. Um dos policiais fez um gesto para que seu parceiro fosse pela direita, abaixado. Era possível ver a silhueta de alguém no banco do motorista. O policial se aproximou silenciosamente, apontou a arma e gritou:

- NÃO SE MOVA!

A reação seguinte foi de susto e surpresa.

- Meu Deus! – Exclamou ele enquanto seus colegas também se aproximavam e olhavam aterrorizados.

No banco do motorista havia um homem já pálido, de longos cabelos cor de cobre. Em sua testa um ferimento a bala, mas não havia sangue em lugar algum, exceto sangue já seco em torno do ferimento. Já havia algum tempo que ele estava morto.

- Bem senhores. Venho aqui esta noite para contar a história de um monstro. – Disse um homem cujo crachá no peito alertava como agente LiWire Cliverland.
De pé, de frente para uma bancada, empilhou algumas resmas de papel que ele acabara de tirar da pasta preta de couro fino e colocou-as de lado, ajeitou o microfone de forma confortável para sua estatura mediana. Ele estava bem vestido, com um terno preto bem engomado e uma camisa branca que usava por baixo. Seu cabelo era negro e estava bem penteado, tinha também um pequeno principio de calvície visível em sua testa, talvez por puro estresse de seu cansativo trabalho como agente Federal. Seus olhos castanhos e profundos mostravam cansaço e sua fala serena, mesmo com voz grossa e estrondosa, mostrava sua personalidade calma e despreocupada.
Cliverland então limpou a garganta, colocando a mão direita em frente à boca, e sorrindo para o publico de homens igualmente bem vestidos finalmente voltou a falar:

Este monstro de mente psicótica e paranoica é conhecido pela agência como William, seu nome verdadeiro, mas pela mídia e pela população em geral é conhecido como Genka. Estou certo de que alguma vez já ouviram falar dele.
Ele viveu toda sua infância com sua avó, que o maltratava muito. Ela fazia parte de uma seita muito famosa na década de 60, e que hoje em dia já foi esquecida. Aos 10 anos ele se mudou para a casa de sua tia, após a morte repentina de sua avó. William ficou por lá aproximadamente um ano, quando na véspera de natal – Também a época em que ele aniversariava. – matou a facadas sua tia e fugiu para Seattle.
Aos 13 anos, em 1993, William foi pego pela policia por usar documentos falsos.
Em 1995, aos 15 anos, William entrou em uma escola renomada em Seattle com bolsa integral – se mostrou um gênio com esse feito – Mas foi nessa escola que ele aparentemente se apaixonou por uma jovem chamada Beth. Essa jovem namorava e isso provavelmente deixou nosso monstro William furioso.
Em Agosto daquele mesmo ano, William e o namorado de Beth desapareceram por um dia todo, William só reaparecera no dia seguinte, e o outro rapaz semanas depois, em um poço de uma casa velha e abandonada. William com toda certeza havia matado por amor, mas isso não adiantaria muito, já que, semanas depois sua amada Beth já estava nos braços de outro. “Matarei quantos forem necessários!” ele provavelmente pensou, mas percebeu ser besteira, já que era um rapaz esperto, “Matarei-a e nunca mais voltarei a amar!” foi seu pensamento que o levou ao acontecimento seguinte.
Em Outubro de 1995, William passou a perseguir sua vitima, levando-a ao desespero, e ao ponto de não sair mais de casa.
Uma noite de domingo, quando os pais de Beth não estavam em casa, nosso monstro armado de um pedaço de madeira, matou a moça com golpes seguidos na cabeça. Minutos antes de o assassinato ser cometido, ela ligou para a polícia alertando-os de que “Kurt” – como era conhecido na época – estava em frente a sua casa, já fazia algumas horas.
Depois deste acontecimento, William não foi mais visto. Até 1999, quando ele começou sua série de assassinatos. Todos seguindo os mesmo padrões, olhos perfurados, e uma pirâmide riscada ao meio com o topo destacado, entalhada na testa das vitimas.
Em 2001 ele fez seu maior massacre – ou pelo menos acredita-se que tenha sido ele. –, em Nova Iorque, todas as vítimas encontradas estavam com o símbolo na testa, e os olhos perfurados, foram mais de 50 em duas semanas.
Uma jornalista do Goodmorning New York, chamada Sophia Lopes, escreveu sobre os acontecimentos, e intitulou William de “Genka”, baseando-se em um assassino serial do Japão no século XIX, que também perfurava os olhos das vitimas com uma tesoura, e entalhava em suas testas o kanji referente à primeira sílaba de seu nome. A meu ver é uma comparação infeliz, já que Genka era um maníaco sexual, e estuprava suas vitimas antes de mata-las. E William é honrado no que faz... Se é que posso usar estes termos.
Agora, sete anos depois, junho de 2008, Eu, agente LiWire Cliverland, estou reabrindo o caso, e procurando uma nova equipe. Porém minha equipe é de um número bastante limitado, e eu devo escolher com sabedoria.
Se estiverem prontos para entrar nessa caçada comigo, entendam que esse é meu maior sonho profissional, e particularmente, uma ambição pessoal.

Um homem vestindo um sobretudo acabara de descer de um ônibus na rodoviária estadual de Nova Iorque. Nada de tão esplendoroso ou grandioso se via nele, exceto o fato de que ele fosse de uma beleza estupenda.
Seus cabelos ruivos longos na altura dos ombros esvoaçavam por baixo do chapéu borsalino cinza que usava ligeiramente reclinado para o lado, também tinha olhos de um azul muito profundo e belo. Por baixo do sobretudo marrom com dezenas de bolsos, o homem vestia roupas básicas: calça jeans, e calçava um Allstar preto meio desbotado. Aparentemente, uma pessoa comum. Aparentemente!
Ele caminhou até um homem já de cabelos grisalhos que saía de uma cabine telefônica, e sorriu:

- Se uma criança faz bagunça em um cômodo da casa, é prudente que ela não volte àquele lugar tão cedo, certo?! – Perguntou ele, encarando o homem, que não sabia como se portar diante da pergunta.
- Desculpe senhor. Mas não entendi o que quis dizer com isso. – O homem falou sorrindo sem graça, e se afastando do ruivo que acabara de chegar.
- Claro que não. – sorriu. – Me chamo Michael Leroy. Nos esbarramos por aí. E não! A criança não voltaria ao cômodo!


O agente Cliverland já havia terminado sua palestra com o pessoal da agência. Colocou os papeis de volta na pasta, desligou o projetor que iluminava um telão atrás dele e se pôs a caminhar em direção à saída. Pensava no quanto aquela palestra havia sido produtiva, e também se, agora, sete anos depois, atuando como líder de investigação do caso, finalmente conseguiria pegar William.
Perdido em pensamentos, Cliverland desperta ao ouvir passos largos o seguindo, e uma voz masculina jovial e forte o chamar:

- Sr. Cliverland!

Cliverland se virou para ver quem o seguia. Era um jovem agente que nunca havia visto por lá. De estatura baixa, cabelos loiros lisos, cortados em franja quase diagonal muito bem penteado, e vestindo a mesma roupa que todos os agentes ali costumavam usar – camiseta branca, calça social e terno –, o jovem se aproximou e apertou a mão de Cliverland com entusiasmo.

- Olá Sr. Cliverland. – O jovem sorriu - Me chamo Simon Rushing!
- Prazer Simon! O que você deseja? – Perguntou, virando-se e voltando a andar em direção a sua sala.
- Eu me interessei pelo caso “Genka”, e queria me aprofundar mais no assunto. – Respondeu Simon.
- Então me siga. Conversaremos melhor na minha sala.

Cliverland e Simon andaram pelos corredores da agência. As paredes brancas com muitas janelas mostravam que ali era uma construção nem um pouco discreta, as cerâmicas acinzentadas no chão subiam até dois palmos na parede, e várias lâmpadas ficavam espalhadas no teto iluminando bastante o local, mesmo havendo dezenas de janelas. Aqueles corredores eram os corredores da sede principal do “Federal Bureau of Investigation”, mais conhecido como FBI, localizado no edifício J. Edgar Hoover, Washington, D.C.
Os dois agentes passaram por várias salas bagunçadas, cheias de gavetas reviradas, que podiam contar a história dos homens mais procurados a América, do começo ao fim.
Viraram à esquerda e seguiram por outro corredor.

- Esta é a sala onde os documentos relacionados aos terroristas mais procurados pela INTERPOL estão guardados. Quer dizer que estamos andando pelos corredores da divisão de contraterrorismo. – Disse Cliverland, apontando para uma sala escura. Mas mesmo do lado de fora passando pelo corredor era possível ver a silhueta de um homem sentado atrás de uma mesa. – Olá agente Morrison. – Cliverland acenou.

Simon continuou seguindo o agente Cliverland pelos corredores da agência. Desceram algumas escadas e passaram por salas que continham segredos de espionagem, e a ficha dos homens mais perigosos do país. A cada sala Simon aprendia mais sobre a agência e sua história, conseguia ver a magnificência daquele lugar, conseguia sentir o cheiro do poder saindo daquelas paredes, sentia como se fosse intocável – Pequena alusão ao filme “Os Intocáveis” –. Este é o sentimento que tem um jovem agente ao aprender mais sobre a mais poderosa agência investigativa dos Estados Unidos da América.
E enfim chegaram ao escritório de Cliverland.
Era uma sala pequena em comparação a algumas outras. Todas as paredes eram de cor salmão, e nelas se viam vários armários azuis abarrotados de pastas e envelopes pardos. Na parede atrás da mesa de LiWire havia um imenso mapa do país, cheio de marcadores azuis e vermelhos ligados por linhas das mesmas cores. Cada marcador ficava localizado sobre uma cidade ou região. Sob os marcadores havia também papéis com datas. Simon apertou os olhos para entender o emaranhado de linhas azuis e vermelhas se cruzando, quando o som da porta batendo ao se fechar meio que, tirou-o de um transe.

- Conseguiu entender? – Perguntou Cliverland, ficando ao lado de Simon, olhando para o mapa.
- Ah, não senhor!
- Os marcadores azuis demarcam as regiões que ocorreram assassinatos brutais em que se suspeita de William. Antes é claro, de ele começar a assinar seus assassinatos. – O agente explicou. – As linhas azuis ligam cada marcador pelas datas contidas nestes papéis – Disse Cliverland, se aproximando do mapa e apontando para os papéis sob os marcadores. – Já os marcadores vermelhos - Apontou para um sobre Nova Iorque –, mostram por onde ele se “divertiu”, após começar a assinar seus assassinatos. Usam os mesmos princípios que os azuis, tanto as linhas, quanto as datações.

Simon pôde então observar que as linhas vermelhas eram rápidas e próximas. Havia lugares no mapa que se tinha até cinco marcadores vermelhos sobre o mesmo estado, e as datas nos papéis tinham apenas semanas de diferença, às vezes até dias. Já as azuis eram vagas e lentas. Algumas que eram de assassinatos que ocorreram em um período de tempo relativamente curto cruzavam todo o mapa e tinham meses de diferença.

- Quer dizer então que, depois de “Genka” começar a assinar seus assassinatos, ele se tornou compulsivo? – Perguntou Simon, abismado com a quantidade de marcadores vermelhos.
- Não diria compulsivo... Diria, despreocupado.
- Como assim?
- Veja bem. – Cliverland abriu uma das gavetas e retirou um envelope jogando-o sobre a mesa. – William antes matava de forma sorrateira e preocupada. Mesmo alguns assassinatos sendo brutais não se conseguiam as provas para prendê-lo. Creio que William detestava se mudar, por isso evitava fazer suas barbaridades com frequência, e sempre que as fazia ele partia para um lugar distante e ficava meses em “abstinência”.
- Mas porque depois de começar a assinar ele ficou mais desleixado? – Perguntou Simon, ainda sem entender.
- Ele não ficou mais desleixado, ele ficou mais cauteloso. Quando começou a assinar os assassinatos que cometia ele já era um adulto autônomo. Viaja sem problemas, conseguia falsificações sem problema, enganava a inteligência americana com uma facilidade monstruosa. Você não pode esquecer que William não é apenas um Serial Killer, ele é um gênio também.

Cliverland abriu o envelope que havia jogado sobre a mesa. Dentro dele havia várias fotografias de pessoas mortas. Eram assassinatos comuns, pessoas esfaqueadas, baleadas, eletrocutadas e queimadas, alguns até pareciam acidentes. Mas um chamou a atenção de Simon. Na foto tirada de dentro de um consultório odontológico, um dentista estava caído envolto por uma poça de sangue, seus olhos haviam sido perfurados por um objeto semelhante a uma tesoura e na testa uma tentativa falha de entalhar algo.
A foto era de agosto de 1999.

- Que horror! – Exclamou Simon, desviando o olhar da foto em cima da mesa. Aparentemente enjoado.
- Sim... Quer café? – Cliverland serviu uma xícara de café expresso para Simon, e em seguida para si mesmo.
Eu não queria, mas já que serviu. Simon pensou, pegando a xícara e olhando para o café, meio inseguro. Provavelmente a fotografia mexeu um pouco com seu estômago.
- Obrigado, senhor, parece que leu meus pensamentos. – Ele mentiu
- É eu li sim. – Disse LiWire, lançando um risinho sarcástico. – Então, Simon Rushing, você é novo na agência, não é?
- Como sabe?
- Seu jeito. E também, você é jovem demais. Fico até surpreso em vê-lo por aqui.
- Sim, eu estou há pouco menos de dois meses aqui na agência. Fiz uma espécie de teste. Aparentemente eles viram algum potencial em mim. Depois que fui aprovado com nota máxima fui para o Quantico, onde fiz um treinamento intensivo de 21 semanas para me tornar agente especial. – Explicou o rapaz.

A academia localizada em Quantico - Virginia é sede dos laboratórios de comunicação e informática do FBI, e também é para lá que novos agentes são enviados e treinados como agentes especiais. Lá lhes é exigido um treinamento de 21 semanas. A academia do Quantico foi inaugurada em 1972 numa extensa área verde. Esta também serve como local de aulas para agências de policias locais e estaduais, que são convidadas a participar dos centros de treinamento.
As unidades do FBI que ficam em Quantico são: Field and Police Training Unit, Firearms Training Unit, Forensic Science Research and Training Center, Technology Services Unit (TSU), Investigative Training Unit, Law Enforcement Communication Unit, Leadership and Management Science Units (LSMU), Physical Training Unit, New Agents' Training Unit (NATU), entre outras.
Cliverland percebeu ali naquele momento o incrível potencial de Simon.

Teste? Nunca ouvi falar desse método de recrutamento. Pensou ele, olhando para Simon e dando um breve gole em seu café.
- Então Simon, você foi para Quantico? – Perguntou retoricamente, se escorando na mesa. – Muitos daqui vieram de Quantico, mas nenhum de nós fez um teste.
- O agente que me recrutou disse que eu tinha aptidão, e também, o raciocínio lógico e inteligência que está faltando nos agentes atuais do FBI.

Cliverland sorriu.

- Então eles lhe chamaram apenas para ser um peão?!
- Como assim? – Perguntou Simon pela milésima vez.
- Veja bem. O FBI vem passando por uma pequena crise interna. Suas reais proporções vêm sendo escondidas até dos olhos do presidente.

Simon arregalou os olhos.

- Mas por que eu seria um peão?
- Eu admito que a ineficiência dos agentes do FBI seja grotesca. Centenas de casos arquivados, agentes plantando provas em cenas de crime. A gestão do atual diretor Ferdinand Walker está sendo vergonhosa. Ao que parece, estão recrutando jovens gênios para poder cobrir a velha guarda.

Simon não sabia o que dizer. Estava na agência há pouco mais de um mês e já lhe jogam na cara que ele não passa de um peão. Ficou aparente frustrado.

- Sr. Cliverland, como o diretor está escondendo essa crise... Do presidente?
- Disso eu não sei, mas o Diretor tem seus contatos na CIA e em outras agências de importância na comunidade de inteligência que ficariam descontentes em vê-lo sair do cargo de diretor do FBI. – Fez uma breve pausa. – Ao menos é o que eu acho, já que são poucos os que gostam de Ferdinand Walker.
- Mas o que pretendem recrutando pessoas como eu? – Simon preferiu não usar o termo gênio. Era um rapaz bastante modesto.
- Veja bem, Simon. O FBI teve cortes de orçamento. Com isso, muitos agentes foram demitidos, e muitas filiais fechadas por todo o país. Fora isso, casos como o de William, que vinham tendo gastos desnecessários sem chegar a lugar algum, foram encerrados. Estranhamente, este ano, pouco mais de um mês de você ser transferido para cá, o diretor me ordenou que reabrisse o caso... Tem algo errado.

Simon se levantou e bateu com as duas mãos sobre a mesa.

- Senhor, me coloque na equipe. Não quero ser apenas um peão em um jogo sujo, quero poder ajudar. Quero pegar o Genka.
- Simon...

O silêncio tomou conta da sala após Cliverland dizer o nome do rapaz. Depois pegou seu café que já havia esfriado e deu um gole bastante demorado.

-... Bem vindo à equipe. – Cliverland completou com um suspiro.

Simon sentou-se aliviado, mas gritava de alegria por dentro.

- Prometo não desapontá-lo, senhor.
- E não vai... É praticamente impossível encontrar William com uma equipe tão pequena. Não sei o que o diretor pretende, mas você está incluso no pacote do “caso reaberto” então devo aproveita-lo.

A conversa se prolongou, Simon contou algumas coisas de sua longa estadia na academia em Quantico, e Cliverland continuou falando sobre as possibilidades de alguém dentro do Departamento de Justiça vir encobrindo o rastro sujo que o diretor do FBI vem deixando. Arquivos sobre o caso de William passavam de um lado para o outro, eles discutiam, a hora passava depressa, e quando perceberam já era noite.

- Já vou senhor Cliverland. – Disse Simon, levantando-se e indo em direção à porta.
- Até amanhã Simon. Bem vindo a “equipe” – Cliverland acenou – E não se esqueça. "Fidelidade, Bravura e Integridade”. Muitas pessoas tem se esquecido desse lema por aqui.

Simon saiu da sala de Cliverland quase que saltitando de alegria. Agora ele fazia parte da equipe que investigava o caso de William, ou “Genka” como é popularmente conhecido. Passava pelos grandes corredores do Edifício J. Edgar Hoover, desceu as escadas, queria mais tempo para festejar, e apreciar aquela magnífica construção. Desceu alguns vãos de escadaria até chegar ao térreo. Foi até a portaria, acenou para o porteiro parando sobre uma linha vermelha.

- Bom dia, Pietro. – Disse Simon, sorrindo para o porteiro, mostrando sua identificação.
- Bom dia... – O velho porteiro forçou as vistas para ler o nome na carteira. -... Agente Simon Rushing! – Disse, indo até um computador atrás do balcão da portaria. – Número de identificação, por favor.
- RS97666-74 – Agente Simon Rushing.

O porteiro colocou todas aquelas informações em um programa que marcava a entrada e a saída de todos no edifício e liberou o jovem agente.

- Até amanhã, senhor Rushing!
- Até amanhã, Pietro!

Então Simon finalmente se viu do lado de fora, cruzou a rua em frente ao edifício, e parou para deslumbrar a beleza do Q.G do FBI. Por fora, o edifício J. Edgar Hoover mostrava-se imponente e grandioso. Nada discreto, como muitos imaginam que o Quartel-General da agência seja um porão no meio de uma floresta aos arredores de Washington, D.C. As pessoas sempre tem uma ideia errada sobre esses assuntos. Acham que é secreto. Mas o FBI não é como outras organizações do governo, que agem por debaixo dos panos. Eles fazem tudo aos olhos das pessoas... Ou quase tudo.
O rapaz voltou a andar, e foi em direção à estação de metrô, onde pegou o que o levaria para casa.


Michael, o belo ruivo que chegara à Nova Iorque parecia desnorteado a espera de um sinal. Era uma noite fria, de lua cheia. Michael tirou um aparelho celular do bolso, bastante diferente dos convencionais. Estava à espera de um contato, uma ligação ou mensagem que fosse lhe dando uma luz do passo a seguir.
Parou na esquina de uma rua deserta, e olhou para o alto vislumbrando a lua.
Quando soará o toque do despertar?!
Aquelas palavras não saiam de sua cabeça. Sua mochila, leve e praticamente vazia começou a emitir um brilho visto com muita dificuldade pelas pessoas que olhassem. Ele se sentou ali mesmo na calçada, abriu a mochila, e de dentro dela retirou um computador portátil de ultima geração.

Cliverland ainda estava em seu escritório reorganizando a papelada jogada sobre a mesa, colocando em pastas, e devolvendo às gavetas azuis encostadas na parede. Terminou tudo, se sentou atrás de sua mesa. Parecia pensativo naquela noite. Abriu uma gaveta em sua mesa com uma chave secreta e tirou uma caixa de madeira nobre talhada a mão com um pequeno cadeado trancando-a. Pegou uma chave ainda menor, também dentro da gaveta, e abriu o cadeado.
Somente vocês para me acalmar agora! Tirou um charuto de dentro da caixa, arrancou uma das pontas com os dentes mesmo, e o acendeu. Charutos cubanos. Os melhores!
Cliverland ligou a TV de 16 polegadas na parede. Sua imagem era borrada, não era um luxo, era apenas uma pequena ajuda investigativa, caso novidades sobre um caso aparecessem na mídia ele poderia ver de sua própria sala. Por mais que o FBI estivesse acostumado com tecnologias de ponta cedidas pela comunidade de inteligência. Naquele período de crise, todos os gastos “supérfluos” foram cortados, e eles agora trabalhavam no escuro.
Ele então pegou o controle e mudou de canal, alienadamente. Até que algo o interessou.
Era um canal de Nova Iorque, uma das apresentadoras sentadas na bancada tinha um nome familiar para Cliverland.

- Sophia... Lopes?!

A apresentadora de cabelos de um castanho claro lindo, que desciam até os ombros em cachos quase perfeitos, olhos verdes e uma pele caramelada digna apenas dos latinos se chamava Sophia Lopes, assim como a jornalista que escreveu sobre o caso “Genka” há sete anos. Seria ela a mesma?
Cliverland olhou com atenção para a TV dando um longo trago em seu charuto, na esperança de que ela lhe desse novidades sobre William. Mas tudo que ouviu foi um “boa noite” bem chulo e sem graça, mesmo dito na voz linda da jornalista.

William, onde você se escondeu?

Simon chegou finalmente em seu apartamento em um bairro residencial de Washington, D.C. Passou pela portaria e foi direto ao elevador. É até estranho não ser revistado ao entrar! Ele pensou sorrindo para seu reflexo em um espelho dentro do elevador. Parou no 8º andar, um corredor bege e bem iluminado se estendia a sua frente, com algumas plantas em frente aos apartamentos para dar um toque naturalista ao lugar. Andou até seu apartamento. Nº 402. Abriu a porta branca de madeira, e entrou de forma assustadoramente silenciosa. Tirou os sapatos, e andou, só de meias, até o sofá, onde se deitou. Nesse momento, um estrondoso barulho de passos quadrupedes ecoava pelo apartamento, e latidos altíssimos também podiam ser ouvidos.

- Droga Ergo, sem escândalos dessa vez. – Gritou Simon, para um pastor-alemão gigantesco parado à sua frente no sofá. – Isso mesmo, bom garoto. – Acariciou a cabeça do enorme cachorro, voltando a se deitar.

Ergo era a companhia de Simon desde que decidiu sair da casa dos pais. Era algo recente, de menos de um ano. Tudo, para falar a verdade, estava acontecendo de uma forma assustadoramente rápida na vida de Simon.
Ele acabara de conseguir bolsa integral em uma das mais conceituadas Universidades do país para a área de psicologia. Mas estranhamente, dois dias depois, um agente especial do FBI estava batendo em sua porta e lhe entregando um teste de 50 páginas, com conteúdos desde matemáticas, ciências, até, conhecimentos gerais, logística e psicologia. O agente explicou a situação como sendo “encabeçada por forças maiores”, e pediu para que Simon fizesse o teste em um período de 1 hora. Não foram necessários nem 40 minutos para que Simon terminasse o teste e o entregasse. Ali mesmo as respostas corretas foram passadas para o agente por uma espécie de computador de mão, e ali mesmo ele corrigiu a prova, que Simon conseguira acertar mais de 99%. O agente então convidou Simon formalmente para entrar para o FBI. Simon reconheceu a chance e não a desperdiçou.
Dias depois, lá estava ele, em Quantico – Virginia, treinando para ser agente especial, e por lá ficou 21 longas semanas. Tiro, lutas, linguagem codificada, coisas que ele só vira em filmes de espionagem aprendeu por lá.
Até que, há exato um mês e vinte dias, ele foi encaminhado para a sede principal do FBI, localizada em Washington, D.C, onde pode conhecer de perto o trabalho de Cliverland.
Já era fã de LiWire Cliverland desde que leu um de seus livros: “A mente de um psicopata” foi um dos livros mais discutidos da época na área da psicologia. Cliverland desafiou velhos argumentos e velhos mitos sobre a sociopatia e foi severamente criticado por muitos psicólogos renomados, mas entre as novas mentes amantes da arte da psicologia sua ideia foi bem difundida e outros muitos como Simon abraçaram suas teorias. Agora, Simon está trabalhando com ele no famoso caso de “Genka”, o mais conhecido serial killer da atualidade.

- Tudo está vindo rápido demais para cima de mim, Ergo. – Simon balbuciou para o cachorro atônito a sua frente.

O cachorro latiu.

- Não sei se vou aguentar. – colocou uma de suas mãos sobre a testa. – Cliverland me chamou de peão. Não consigo entender esse jogo que ele suspeita que o diretor esteja fazendo. Cliverland me mostrou coisas grotescas sobre falhas da agência. Suspeitas de que o diretor Walker esteja desviando verbas do governo. Escondendo as verdadeiras proporções desta crise... Do presidente!

Simon se sentou, colocando as duas mãos no rosto.

- Está tudo vindo rápido demais

Capitulo IV


Os corredores do edifício J. Edgar Hoover estavam movimentados naquela manhã de quarta-feira. Pessoas corriam de um lado para o outro com documentos e falando euforicamente em telefones.
Simon estava na sala de Cliverland. Os dois conversavam sobre alguma possível novidade no caso. Cliverland lhe falara que havia visto a jornalista que batizou William de Genka na TV, mas ainda não tinham nenhuma novidade no caso.
Simon levantou uma questão.

- E se Genka tiver largado suas assinaturas de lado e voltado a matar como antes?
- Acho difícil, Simon. Na verdade, acho impossível! – Cliverland respondeu – Um psicopata ao começar a matar de forma serial adquire uma identidade. Não uma identidade social. Uma identidade interior!
- Eu li isso no seu livro! – Simon levantou-se, colocando o dedo no queixo, tentando lembrar-se de algo que lera. – Um serial killer costuma ter um motivo para matar. Um motivo somente dele. A sua assinatura é sua marca, não para que o identifiquem, mas para que ele se sinta em paz consigo mesmo.
- É essa é a ideia que eu tento passar naquele livro “A mente de um psicopata”. – Cliverland se levantou para olhar os corredores. – Espere um momento Simon, vou descobrir que bagunça é essa! – Ele exclamou enfurecido por não conseguir conversar direito com tanto barulho.

Colocou a cabeça para fora da porta, e ficou observando as pessoas. Todos corriam desesperados, uma secretária se aproximou de Cliverland que olhava sem entender toda aquela correria.

- Agente Cliverland!
- Oi Norah! – Olhou a mulher aparentemente exausta. – Que correria é essa?
- Você não sabe? – Ela olhou surpresa.
- O que eu deveria saber?
- O Diretor Walker... Ele está de volta!

O Diretor geral do FBI, Ferdinand Walker, havia sumido algumas semanas atrás. Alguns diziam que ele estava exaurido daquela rotina cansativa da agência, outros, que ele havia desistido perante as tantas acusações de desvio de verbas e as constantes alfinetadas da imprensa bombardeando sua atual gestão como diretor do Federal Bureau of Investigation. Ele negava qualquer recebimento de propina da máfia, de cartéis do tráfico, ou de políticos corruptos fugindo de investigações. Dizia que dinheiro ilegal jamais seria aceito, ainda mais no intuito de dificultar a prisão de criminosos. E a inteligência Americana estava lhe ajudando a encobri qualquer prova que contrariasse o que ele dizia em publico. Ferdinand não era um homem honesto. Todos sabiam muito bem que ele seria capaz de tudo por dinheiro e poder, e também, que visava à candidatura como senador naquele ano, mas a sua crise atual não lhe dava muitas esperanças.

Cliverland virou-se para dentro de sua sala e bateu a porta atrás dele.

- O que houve? – Perguntou Simon
- O Diretor... Ele voltou.
- É. Eu ouvi dizer que havia semanas que ele não aparecia por aqui.
- Droga... Ainda não elaborei o relatório da investigação. – Cliverland correu até uma prateleira em sua parede e pegou um uísque Black Label.
- Você vai beber? – Simon perguntou sem entender.
- Garoto, em momentos de crise beber é o melhor a se fazer.

O diretor Ferdinand estava de frente para seu computador. A página de seu e-mail pessoal estava aberta e ele olhava dezenas de e-mails vindos de alguém com o codinome “Mogul” que ainda não haviam sido abertos.
Alguém bateu em sua porta.
Ele desligou o monitor com rapidez.

- Entre! – gritou.

Cliverland e Simon entraram como cães acuados, com o rabo entre as pernas.
Ferdinand Walker de fato costumava passar uma imagem acuadora. Homem já grisalho com pinta de galã de Hollywood, olhos cinzentos marcantes e barba por fazer, estava sempre sério. Mas naquela manhã era diferente. Ferdinand estava usando um pijama marrom e chinelas. Coisa que Cliverland jamais imaginou viver para ver.

- Clivi, eu já ia chamá-lo. – Ferdinand abriu um largo sorriso.
- Que coincidência, não?! – Cliverland se acalmou ao ver o sorriso de Ferdinand. Ele visivelmente estava tendo um bom dia, dificilmente uma noticia como: “puxa, esqueci de fazer o relatório de investigação” o deixaria de mal humor. – Então diga, o que o senhor queria?
- É sobre a investigação do caso William. Quais as novidades? – Ferdinand recostou sobre o encosto de sua poltrona entrelaçando os dedos em frente ao rosto.
- Não temos novidades, senhor.
- Clivi. – como Ferdinand costuma chamá-lo. – Não há problema algum nisso. –
Ele se levantou e foi até Cliverland colocando a mão em seu ombro. – Eu pessoalmente acho que William morreu e que voltamos a andar em círculos reabrindo esse caso...

Simon ao ouvir aquilo sentiu um crescente desespero dentro de si e tomou a frente na conversa.

- Não penso assim.

Ninguém jamais interrompera Ferdinand enquanto falava. Ele então se vira com um olhar mortal para Simon.

- E quem seria você?
- Este é Simon Rushing, ele está na minha equipe de investigação. – Disse Cliverland.

Ferdinand sentiu que se lembrava vagamente daquele nome. Foi aí que sua feição séria deu lugar ao sorriso radiante de antes.

- Bem vindo ao FBI, Simon. – estendeu a mão, para um aperto caloroso – Você é novo aqui, certo?
- Sim. – Respondeu Simon sorrindo enquanto cumprimentava o diretor.

Cliverland sentiu uma crescente vontade de abrir a boca e perguntar sobre que tipo de recrutamento o diretor havia inventado. Testes? Pensou consigo.
Ferdinand convidou-os a sentar a frente de sua mesa, mas, surpreendentemente, ele não se sentou atrás da mesa, pegou uma cadeira bem menos confortável que a de Simon e Cliverland e posicionou-a ao lado deles.

- Como vocês sabem, por falta de orçamento, passamos os trabalhos de adultos para a inteligência. Ou seja, não estamos mais no time que corre atrás dos corruptos, nem de terroristas, e não lutamos mais contra a contra inteligência. – Ele falou em um tom sarcástico.
- Sim, agora fazemos basicamente o que polícias estaduais estão acostumadas a fazer. – disse Cliverland.
- Eu imagino como dever ser doloroso para vocês agentes, Clivi. – Ferdinand reconfortou-o
- Eu imagino como deve ser difícil para o senhor, Diretor.
- De fato. A imprensa me culpa, os civis me culpam, mas eles não sabem o quão difícil é administrar essa joça! – Disse Ferdinand, aparentemente irritado.

Cliverland já sabia o que vinha a seguir. Então, virou-se para Simon e sussurrou:

- Inspetor Geral.

Simon sem entender voltou a olhar para o diretor Ferdinand que agora estava de pé andando de um lado para o outro.

- Aquele John Noth! Maldito homem que escolheram pra Inspetor Geral. Sério... – Ferdinand virou-se estendendo as mãos, como um pecador clamando por misericórdia -... Porque o Procurador Geral da Justiça teve que escolher logo JOHN NOTH para o cargo de inspetor?! Por quê?!

O Inspetor Geral é o encarregado de “investigar” o FBI. Ele, a mando do Procurador Geral de Justiça, inspeciona a agência para ver se tudo está nos conformes, fazendo um relatório e repassando para o Departamento de Justiça.
Mas John Noth é um grande adversário de Ferdinand. Ele era o primeiro nome na cabeça do presidente para o cargo de diretor do FBI, mas Ferdinand armou para ele. Por mais que escândalos sexuais já fossem comuns entre os grandes políticos e executivos de Washington D.C., ainda era um dos meios mais fáceis e eficientes de desmoralizar alguém. Ferdinand sempre teve contatos na inteligência, então ficaria fácil descobrir o caso de John. Depois um conveniente vazamento de imagens, onde, John e sua secretária transavam em seu escritório correu toda a mídia, o presidente escolheu Ferdinand Walker para o cargo de diretor do FBI.
Ironicamente, o cargo de inspetor geral exerce um poder quase que maior que o cargo de diretor.

Cliverland olhou para Simon dando uma piscadela.

- Eu entendo seu descontentamento quanto ao John. Mas vamos concordar diretor, ele é o único fazendo as coisas direito por aqui! – Cliverland viu o rosto do diretor ficando ligeiramente vermelho.

Simon olhou surpreso para Cliverland. Não sabia que a audácia do agente fosse tanta para dizer algo assim para o diretor.
Ferdinand fitou Cliverland e eles se encararam. Um raio imaginário corria a sala ligando o olhar dos dois. Mas Cliverland sabia que era um dos poucos naquele prédio que podia se dirigir dessa maneira ao diretor e sair imune.

- Você não entende mesmo não é Clivi?!
- Entendo que John está trabalhando a todo vapor!
- Para me desmoralizar! – Ferdinand urrou. – Investigações, inquéritos, tudo. Ele faz de tudo para me desmoralizar. Aquele homem me odeia!
- E podemos ver que é reciproco. – Cliverland rebateu.

O silêncio tomou conta da sala e um ar pesado e denso parecia tornar aquele ambiente inóspito. Aquele lugar estava com um clima de velório insuportável.

- Foi bom vê-lo, Clivi! – Disse Ferdinand sentando-se atrás de sua mesa. – Mas já conversamos o que tínhamos pra falar!
- Foi bom vê-lo também, senhor diretor.
- Foi um prazer conhece-lo, senhor diretor. – Simon disse, seguindo Cliverland.

Chegando finalmente ao lado de fora, Cliverland percebeu que seu pensamento inicial de que era impossível aquela conversa estragar o dia bom do diretor estava completamente errado.

Do lado de dentro da sala Ferdinand liga o monitor de seu computador novamente. E um alerta aparecia no centro da tela:


Ele colocou a mão sobre o mouse e guiou o ponteio até a caixa de dialogo, clicando sobre ela.

Já era tarde de quarta-feira, por volta das 14h00, as pessoas pareciam apreçadas em Nova Iorque. Michael se perdia nos pensamentos de um passado não muito distante, e em planos para um futuro próximo. Estava aparentemente preocupado.
As pessoas passavam por ele como vultos claros na escuridão e ele se sentia em êxtase. Provavelmente as lembranças em sua mente eram bastante nostálgicas. Foi então que em um esbarrão ele cai junto de outra pessoa.

- Desculpe! – Uma voz feminina fina e linda pede, ajoelhando-se para pegar algumas folhas espalhadas pelo chão.

Michael se sente entorpecido pela beleza da moça.

- N-não foi nada! – Afirmou, ajudando-a a pegar as folhas.

Eles trocaram olhares.
Os olhos azuis e profundos de Michael se perderam no verde inebriante dos olhos da moça. Ele então perguntou:

- Qual seu nome?
- Sophia... Sophia Lopes! – Ela respondeu meio corada.

No fundo, Michael se sentiu inquieto, já havia ouvido aquele nome. Mas não importava no momento. Ele estava sentindo algo que há muito tempo não sentia e jamais imaginou que fosse sentir novamente.

- Me chamo Michael Leroy! – Ele disse, sequer dando a chance dela perguntar.

A moça olhou novamente para Michael e foi como se acordasse de sonho.

- Foi um prazer Michael, mas agora preciso ir! – Disse ela, abaixando a cabeça, e partindo.
- Nos esbarramos por aí. – Michael gritou.

Vendo-a caminhar de forma apressada e olhando para baixo, indo em direção aos estúdios de uma renomada emissora de televisão de Nova Iorque, Michael, como que por um choque, percebe que aquele nome não lhe era apenas comum, como também fazia parte de algo grande que ele tinha que fazer.


Naquela manhã, Cliverland, Simon e Ferdinand tiveram uma pequena reunião. Jamais imaginariam que os nervos do diretor se exaltariam daquela forma apenas em falar de John Noth. E naquela tarde, daquele mesmo dia, John e uma pequena equipe de repórteres iriam tentar entrar no J. Edgar Hoover, coisa que jamais poderia acontecer.
O telefone na sala do diretor então tocou.

- Alô! – Ferdinand atendeu com uma voz inexpressiva.
- Aqui é da portaria, John Noth veio e trouxe repórteres com ele. – A voz velha e rouca respondeu do outro lado.
- Repórteres?! Aquele homem é louco?! – Ferdinand esbravejou. – Estou descendo, não o deixe subir!

Ele então saiu de sua sala, só de pijama e chinelas, entrou em um elevador e desceu, torcendo para que ele fosse mais rápido que o poder de persuasão de John Noth. O porteiro não poderia deixá-los subir.
Chegou finalmente ao térreo.

- Johnny! Seu filho de uma mãe. – gritou Ferdinand, saindo rapidamente do elevador.

John Noth era um homem alto, por volta dos 1,80, cabelos tingidos de preto, penteados para os lados, seus olhos eram castanho como verniz, chegavam perto do vermelho, e seu rosto era fino e esquelético. Lembrava vagamente a personificação da morte com capuz e foice que vemos muito em pinturas.
John se virou assustado.

- Veja só quem veio nos receber, senhores. – John disse, rindo para o pessoal da imprensa.

A cara feia de Ferdinand se desfez dando lugar a um belo sorriso ao ver as câmeras.

- Muito raro vê-lo por aqui Johnny, ainda mais com a imprensa. – Disse Ferdinand, abraçando-o.

John então sussurrou:

- Vim somente para estragar seu dia.
- Só de lembrar a sua existência meu dia já fica ruim! – Disse Ferdinand, segurando o rosto de John e gritando para os repórteres: - Às vezes tenho vontade de beijar este homem!

Risos correram a portaria do prédio.

- Então Freddy, veio nos convidar para entrar? – Perguntou John.
- Ah Johnny, bem que eu queria, mas devo zelar da privacidade de meus funcionários! – Ferdinand respondeu fingindo desdém quase que de forma teatral.

Um dos repórteres então falou em voz alta:

- Não precisamos mais entrar senhor Noth, já vimos o diretor do FBI de pijama, e isso é recompensador.

Os outros riram.

- Minha nova forma de trabalho – disse Ferdinand, caminhando até os repórteres -, despreocupado e tranquilo!
- Achei que fosse “desleixado e passivo”, assim como sua gestão como diretor do FBI. – soltou outro repórter, fazendo todos ali rirem, inclusive os funcionários de Ferdinand.

Ferdinand também riu, e falou, sem perder a pose:

- Passivo?! Ora, eu sou ativo meu rapaz!

Todos riram com ele.

- Pois bem – John tomou a frente da conversa -, já que a entrada da imprensa não é permitida, por que não tiramos algumas fotos?
- Somente lá fora! – Exclamou Ferdinand
- Então vamos! – Disse John, apontando para a porta de saída. – Algum problema?

Ferdinand Walker, o diretor do FBI, estava apenas de pijama e chinela, este era o problema.

- Nenhum! – Mentiu Ferdinand, forçando um sorriso de canto.


Na sala de Cliverland, Simon parecia preocupado com o desenrolar da conversa que tiveram com o diretor mais cedo naquele dia. Sentiu seu emprego ameaçado.

- Fique tranquilo, Simon! – Disse Cliverland – Você é meu protegido. E, em mim e nos meus protegidos Ferdinand jamais vai tocar!

Simon sentiu um alivio ao ouvir aquilo. Ele havia percebido quão influente Cliverland era na agência.
Falar daquele jeito com o diretor não é pra todos, de fato!, Simon pensou sorrindo. Estava debaixo das asas de alguém poderoso lá dentro.

- Você não gosta do diretor, né?! – Perguntou Simon, servindo-se com café.
- Sinceramente, acho que o FBI estaria bem melhor se John Noth tivesse sido escolhido como diretor.
- Já avaliaram direito tudo que tem contra o diretor?
- São apenas vazamentos de informação na mídia. Não há como provar nada - Então ele pode ser inocente?!

Cliverland não discerniu se era uma pergunta ou afirmação.

- Não importa se é verdade ou não! – Ele disse – Essas especulações começaram a afundar o FBI como um grande barco com o casco furado.
- E John Noth é o grande causador disso tudo. – Simon se levantou ao falar isso.
- Você está insinuando que o inspetor geral está armando para o diretor? – Cliverland pareceu intrigado.
- Como assim cara?! – Perguntou Simon. Era a primeira vez que ele havia sido informal ao se dirigir à Cliverland – Ferdinand deve ter jogado sujo para conseguir ser escolhido para esse cargo de diretor. Todos diziam: “o primeiro nome na cabeça do presidente era John Noth”, e do nada, um escândalo sexual destrói toda sua reputação. Não acha isso conveniente demais?

De fato, o vazamento das fotos em que John Noth estava transando com sua secretária em seu escritório parecia algo fornecido por alguém da inteligência. E Ferdinand, mais do que ninguém, tinha contatos dentro da CIA e de outras agências de importância.

- Você pode estar certo! – Disse Cliverland pensativo. – Então você estaria pedindo para darmos um voto de confiança para Ferdinand?
- Só estou pedindo para não nos posicionarmos de nenhum dos lados.
- Certo, vamos esperar para ver, então!


Após a cansativa seção de fotos ao lado de seu adversário John Noth. Ferdinand subiu até sua sala novamente, e ligou o computador. Tinha uma duvida em sua cabeça, e as ideias de como aquilo fosse ajudá-lo ricocheteavam, fazendo sua cabeça doer.
Olhou para aquela nova mensagem. A pessoa que a enviara se intitulava Mogul – como o projeto ultrassecreto da inteligência americana em 1947, que planejava lançar um balão-espião projetado para captar os sons dos testes atômicos dos Russos. Mas durante experimentos, o objeto caiu no deserto do Novo México e foi visto por um civil. O povo e imprensa sem saber explicar aquele objeto e com o exercito e a aeronáutica constantemente negando qualquer envolvimento com aquilo, fez com que surgisse o famoso caso Roswell.
Mas naquele dia, Mogul havia mandado uma mensagem bastante perturbadora para Ferdinand.

“Coletiva de imprensa.
Pronunciamento público.
Fechamento de metade das filiais do FBI no país.”

Ferdinand havia compreendido a mensagem, mas não o que aquilo traria de bom para ele. Marcar uma coletiva de imprensa para anunciar publicamente o fechamento de metade das filiais do FBI em todo país seria algo ruim para a imagem da agência, as pessoas se sentiriam inseguras e veriam a verdadeira proporção daquela crise.
Eu fiz tudo que ele pediu. Demiti 60% do meu pessoal em todo o país, reduzi as prioridades da agência, nos deixado ao mesmo nível de polícias estaduais, reabri casos famosos, passei os testes convidando jovens gênios para cá. E até vim de pijama para cá, para recuperar a confiança de meu pessoal. Mas um pronunciamento público mostrando o quão grande é esta crise. Isto é loucura!
Por mais que Ferdinand confiasse em Mogul – precisava confiar -, ainda assim era difícil concluir aquele próximo passo, Ferdinand precisava de garra e força, e de alguém influente ao seu lado.
Preciso de Cliverland.
Tirou seu telefone do gancho e ligou para a sala ao lado.

- Rachel, venha rápido à minha sala.


Rachel Musshell era a subdiretora do FBI e amante de Ferdinand Walker. Mulher baixa e loira, de pele branca e pálida e olhos negros que contrastavam muito com sua aparência frágil, era quem costumava acalmar os ânimos nas reuniões em que o diretor Ferdinand se exaltava. Mesmo assim, as boas ideias sempre vinham de sua cabeça. Costumava rodar uma piada na agência que dizia que Rachel era quem usava as calças na direção do FBI.
Naquele momento em que o telefone tocara e o diretor lhe pedira que fosse imediatamente a sala dele, Rachel percebeu que algo havia acontecido.

- Estou indo! – Afirmou ela.

Saiu de sua sala, andou pouquíssimos passos e entrou sem bater na sala do diretor do FBI.

- Você foi rápida. – Disse ele.
- Estamos a menos de 6 metros de distancia. – Ela sorriu. – O que seria tão importante para me chamar assim?
- Vou revelar algo para você. – Ele se sentou. – Algo que só você e eu devemos saber!

Rachel ficou surpresa. Ela imaginava se ele fosse admitir envolvimento com algum tipo de atividade ilegal como todos suspeitavam.
Ferdinand convidou-a a sentar.

- E o que seria isso? – Ela perguntou. Mesmo que ela gostasse da confiança que o diretor depositava nela, havia algumas coisas que eram melhor continuar às escuras.
- A pouco mais de um mês – Ele falou servindo-a com chá -, eu venho recebendo e-mails de um remetente desconhecido que se intitula Mogul.

Rachel, diferente do que Ferdinand imaginava não se surpreendeu. Talvez por ainda não conhecer o conteúdo dos e-mails.

- Venha até aqui, Rachel. – Ferdinand chamou-a até seu computador.
Ele realmente está me contando dos e-mails., Rachel pensou.
- Esse tal de Mogul estava me enviando dicas de como passar por esta crise. Ele está me guiando.
- E o senhor confia em suas dicas? – Ela perguntou.
- Elas não surtirão efeito em curto prazo, mas sim em longo prazo.

Rachel deu um longo gole em seu chá verde.
Ele realmente me contou. Essa confiança é a chave!, Ela pensava consigo mesma surpresa e feliz ao mesmo tempo.

- Achei que sua reação seria outra, Rachel. – Disse ele, caminhando até o lado da subdiretora.
- Ah, no pequeno mundo de Washington nada nos surpreende mais. – Ela falou, esboçando um sorriso sem graça.

Aquilo era realmente suspeito.

- Mas não foi por isso que a chamei até aqui.
- Então o que mais o senhor deseja? – Ela perguntou assustada. Ainda tem mais?
- A última coisa que Mogul me falou foi para marcar uma coletiva de imprensa, anunciando o fechamento de metade das filiais do país.

Rachel quase cuspiu o chá que estava bebendo.

- Isto é loucura! – Ela exclamou.
- Eu pensei o mesmo. Mas algo me diz que...

Ela tomou a frente na conversa, ficando de pé, aparentemente furiosa.

- Algo te diz o caramba! – Ela esbravejou – Você não pode fazer isso! O trabalho que tivemos para manter essa crise longe dos holofotes da mídia, você vai simplesmente jogar para o alto por causa de um e-mail vindo do fim do mundo, de um cara que você sequer sabe se é confiável?!

Ele não discerniu se aquilo era uma pergunta ou uma afirmação.

- Não é bem o fim do mundo... – Ferdinand respirou. – Ele está em Nova Iorque agora.
- Você sabe onde ELE está? – Rachel perguntou mais assustada do que surpresa.
- Sim, sempre verifico a localização dele quando os e-mails chegam. Mas nunca vem do mesmo lugar, e ele se move numa trajetória aleatória, não posso traçar uma rota.
Não era o que eu queria saber. Droga! Rachel estava realmente assustada.
- Faça como quiser. Mas não conte comigo nessa coletiva! – Ela falou batendo a porta ao sair.
- Só precisava que dissesse isso! – Ferdinand sentou-se, aliviado.


Do lado de fora da sala do diretor, Rachel estava encostada na parede respirando de forma rápida. Suas mãos estavam tremulas. Ela então caminhou até sua sala, trancou-se e se sentou, parecia atordoada.
Tirou o telefone do gancho e discou:
O telefone chamou, aproximadamente três vezes, até que a voz do outro lado atendeu.
- Alô. – Rachel disse. – Sr. Moscou, tenho algumas informações que podem ser muito interessantes para o senhor!

Sophia Lopes era a principal jornalista de um programa jornalístico de uma importante emissora de Nova Iorque. Ela vinha de uma família latina, o que explicava sua pele caramelada linda e seus cabelos castanhos claro cacheados, perfeitos. Ela, há sete anos, havia escrito um artigo completo sobre William – ou Genka, como ela o chamou -, e esse artigo abriu as portas da fama para ela.
Mas naquela tarde de quarta-feira, Sophia ao entrar depressa na central da emissora é alertada para que vá imediatamente à sala do diretor. Entrou no elevador e subiu até o 9º andar. Estava apreensiva, parada de frente à porta da sala. Quando levantou sua mão para bater na porta ela se abre lentamente, como se Sophia fosse muito aguardada.

- Olá Sophia. – Um homem gordo de baixa estatura e careca disse ao ver sua melhor jornalista entrar.
- Olá diretor, o que queria comigo?
- Diretor?! Que isso Sophia, sem formalidades. Chame-me de Daniel. – O homem disse.
- Desculpe Sr. Daniel.

Daniel Moscou era o diretor de uma das mais importantes emissoras de Nova Iorque. Homem repleto de ambições, que não mede esforços pra conseguir publicar uma notícia primeiro que seus concorrentes. Sem escrúpulos a ponto de aceitar suborno de criminosos para publicar alguma manchete maldosa sobre algum politico ou executivo em seu jornal impresso, ou para que alguma reportagem difamadora fosse ao ar em seu telejornal. Alguém que Sophia Lopes teme e ao mesmo tempo admira.

- Sente-se Sophia. – Disse Daniel, puxando uma cadeira para a moça.
- Obrigada, - Ela se sentou – mas o que o senhor deseja comigo?
- Acabei de receber um telefonema de Washington. – ele disse. – Aparentemente o diretor do FBI, Ferdinand Walker, vai dar uma coletiva de imprensa para anunciar alguma coisa muito importante.
- E o senhor quer que eu vá?! – Ela perguntou surpresa.
- Sim, você é a melhor no que faz. De todos os urubus que tem aqui, você é o único que ainda tem um coração.

Sophia riu, sem entender se aquilo era uma ofensa ou um elogio.

- Eu preciso arrumar algumas coisas, preparar perguntas. Qual o assunto da coletiva?
- Não nos foi informado!
- Mas como eu posso ir fazer perguntas para ele, se não sabemos nem o que se trata. – Disse ela, indignada.
- Bem, talvez tudo o que devamos fazer seja televisionar a coletiva. – Daniel disse, girando em sua cadeira acolchoada.
- Tudo bem, eu vou. Mas ainda preciso arrumar minhas coisas.
- Não há tempo – Daniel disse se levantando e indo até ela -, suas passagens já foram compradas, um jatinho está te esperando no aeroporto, a coletiva começa em menos de duas horas.
Sophia ficou surpresa com o quão calculista seu chefe era. Ele estendeu as mãos para ela, entregando as passagens, ela hesitou em pegar, mas logo cedeu.

- Ótimo, um carro está te esperando do lado de fora para levá-la até o aeroporto. Boa viagem, Sophia!

Sophia saiu da sala do diretor Daniel sem saber se aquilo havia realmente sido uma reunião. Ela fez todo o percurso de volta, passou novamente pela portaria e viu o BMW preto estacionado na frente do prédio e um homem vestido de preto segurando a porta para que ela entrasse.

- Eu vou acompanhá-la até o aeroporto senhorita.
- É. Já me disseram! – Ela disse, entrando no carro.

O carro partiu e em algumas horas Sophia estará em Washington D.C e sua pacata vida de jornalista nunca mais será a mesma.


Em frente ao edifício J. Edgar Hoover um palanque era montado a todo vapor, algumas cadeiras a postos em fileiras horizontais uniformes, a iluminação era colocada estrategicamente para que o centro ficasse em destaque. Ferdinand acompanhava tudo atentamente. Já estava devidamente vestido: um terno de seda preto, calça e um lenço vermelho bem dobrado, no bolço direito do paletó.
Já está quase na hora! Ele pensou, ao olhar para o relógio. Este pronunciamento pode fechar de vez o FBI!
Todos que ficaram dentro das paredes do grandioso Q.G do FBI estavam alarmados com a decisão do diretor Ferdinand Walker de fazer um pronunciamento público anunciando o fechamento de metade das filiais do FBI no país, e de quebra, mostrar ao povo as proporções daquela crise. Cliverland foi um dos muitos que quase perderam o controle ao ouvir aquela noticia. Trancado em sua sala com Simon, LiWire Cliverland andava de um lado para o outro, falando palavrões e praguejando o diretor.

- Ele não se importa com o quanto de credibilidade a agência vai perder com esse pronunciamento?! – Falou ele – Ele vai afundar e quer levar todo o pessoal consigo. Maldito seja esse homem que colocaram na diretoria.

Simon olhava, sem saber o que dizer. Estava a pouquíssimo tempo lá dentro e já se via dentro de um furacão. Lembrou-se então da piada que corria dentro da agência. Quem usa calças na diretoria do FBI é Rachel, a subdiretora. Pensou ele, dando um risinho.
Cliverland era muito influente naquele lugar, talvez uma reunião com Rachel Musshell pudesse parar aquela tão temida coletiva de imprensa.

- Sr. Cliverland, por que não falamos com a subdiretora?
- Ela deve ter permitido à coletiva, já que Ferdinand não teria coragem de fazer tal coisa sem a permissão dela! – Cliverland disse, mudando de canal.

Na Tv, tudo o que se falava era sobre a coletiva de imprensa que o diretor do FBI Ferdinand Walker havia marcado. Especulações sobre qual o assunto da coletiva iam de “Pode ser um pronunciamento formal dele, dizendo que se demite do cargo de diretor”, até, “Eles podem ter achado uma gansa dos ovos de ouro, para salvar a agência”. Cliverland ria, ao ouvir o que os repórteres e jornalistas falavam tentando de forma falha adivinhar qual o assunto da coletiva. A coisa toda era bem pior que aquilo.

- Sr. Cliverland, ainda acho que devemos ir falar com a subdiretora! – Simon disse se levantando.
- Por que insiste tanto, Simon?
- Você é uma das poucas pessoas que pode gritar com o diretor sem se ver ameaçado, então, talvez possa também dialogar de igual pra igual com a subdiretora.
- Certo, vamos até o andar da diretoria.

Os dois então foram até o elevador e subiram até o último andar ocupado no prédio, a secretária daquele andar sequer pediu para que Cliverland se identificasse e deixou os dois passarem. Cliverland abriu a porta da sala da subdiretora, ela estava acabando de colocar o telefone no gancho.

- Cliverland, que surpresa você por aqui. – Rachel disse, girando em sua cadeira executiva de couro marrom, de forma que pudesse olhar para os dois agentes.
- Rachel, você precisa parar essa coletiva! – Cliverland foi bastante direto.
- Não há como! – Ela entrelaçou os dedos.
- Você pode, se você quiser - Ele então parou, e olhou -, mas você não quer, não é?!

Rachel sorriu.

- Eu não posso fazer nada Cliverland, lamento.

Cliverland encarava Rachel como um lobo sanguinário prestes a atacar. Ele amava aquela agência mais do que qualquer outra coisa, e se ele visse que ela estava ameaçada usaria todo seu poder para impedir isso.
Simon correu o olho pela sala até o telefone. Lembrou-se que quando os dois entraram na sala de Rachel ela estava desligando o telefone, e ele queria muito ver o último número discado no identificador de chamadas. Forçou sua vista, aproveitando que Cliverland e Rachel se fuzilavam em olhares, até que, com muito esforço, conseguiu ver o número no identificador.
...Certo, decorado! Ele pensou, repetindo mentalmente o número, para que não se esquecesse.

- Ah, Sr. Cliverland, acho que já fizemos o que podíamos fazer. – Simon falou em seguida, dando uma piscadela, para seu parceiro de equipe.
- Certo então! – Cliverland, voltou a olhar para a subdiretora – Não foi nem um pouco agradável ter essa conversa com você!
- Igualmente, senhor LiWire Cliverland! – Rachel sorriu de forma simpática, apertando os olhos.

Os dois agentes saíram da sala de Rachel rapidamente. Cliverland mal se continha de curiosidade em descobrir o que Simon havia conseguido para propor que saíssem da sala da subdiretora no meio da reunião que, por sorte, e, talvez, outro desfecho, poderia salvar a agência daquela coletiva de imprensa desastrosa.
Eles foram novamente para a sala de Cliverland. Simon pegou o telefone e discou o número que com muito sacrifício conseguiu decorar após ver no identificador de chamadas do telefone na sala de Rachel.

- O que é isto? – Cliverland perguntou sem entender.
- Eu decorei o número que a subdiretora havia discado, ainda estava no identificador de chamadas. Nós podemos descobrir com quem ela falava antes de nós entrarmos, e saber se ela também está ajudando Ferdinand nessa coletiva.
Claro, Simon não é só jovem, é também um gênio! Cliverland pensou, ao ver a eficiência de seu subordinado.
- Pegue, está chamando. – Simon disse, passando o telefone para Cliverland.

Alguns segundos chamando, até que finalmente atendem.

- Escritório de Daniel Moscou, CCW TV, Nova Iorque. – Uma voz feminina disse, ao atender ao telefone.
- Oi, posso falar com... Daniel Moscou? – Cliverland perguntou.
- Quem gostaria?
- Aqui é LiWire Cliverland, sou psicólogo, escritor - respirou -, e agente do FBI.

A linha ficou muda. Até que uma voz masculina do outro lado começou a falar.

- Alô, aqui é Daniel Moscou!


O jato em que Sophia Lopes estava acabara de chegar a Washington D.C. Ela desceu afoita e aparentemente perdida. Não sabia para onde devia ir. Neste momento, um homem vestido de preto cutucou-a no ombro direito.

- Senhorita Lopes, eu acompanho a senhorita a partir daqui!
- Daniel pensou em tudo, como sempre. Essa coletiva deve ser muito importante. – Sophia disse entrando em uma limusine preta de aproximadamente 7 metros de comprimento. – Mas ele exagerou um pouco dessa vez.